□李停停
初冬的日光，是带着分量的。它不像夏日那样泼辣辣地倾泻，也不似春秋那般清凌凌地流淌；它变得稠了、厚了，走得很慢，像一勺温润的、半凝的蜜糖，从高爽的碧空里，一点一点，耐心地浇灌下来。
你伸出手去，仿佛能感到那光落在掌心的重量，沉甸甸的，带着一种安详的暖意。这暖意并不炙人，只妥帖地浸润着你，从微凉的指尖，一直到那被俗世纷扰磨得有些粗糙的心坎里。我总爱在这样晴好的午后，到离家不远的那条旧街上走走。街两旁是些高大的法国梧桐，夏日里曾撑开一街浓得化不开的绿荫，如今叶子都黄了，却不是那种枯索的、憔悴的黄，而是一种丰腴的、灿烂的金黄，像是贮存了一整个夏天的阳光，此刻才肯毫不吝惜地炫耀出来。风是有的，也是慢的，悠悠地拂过，枝头的叶子便不情愿似地、三三两两地旋落下来，铺了一地的绚烂。踩上去，脚下是窸窸窣窣的、清脆的声响，不叫人感伤，反倒像是一首轻快的、告别与迎接之间的间奏曲。
街角有个小小的果子摊，守摊的是个脸庞红扑扑的妇人。她的摊子上，堆着山楂红艳艳的珠子，柿子软塌塌的灯笼，还有那黄澄澄的鸭梨，个个光洁饱满，像胖娃娃的脸。她并不高声叫卖，只坐在一只小马扎上，低着头，安静地织着一件大红色的毛衣。那团红色在她怀里一跳一跳的，像一簇活泼的火焰，与她摊子上那些沉静的食物本身的暖色融在一起，构成一幅极踏实、极安稳的人间画图。我买了两个柿子，捧在手里，凉沁沁的皮底下，能感到内里甜软的、太阳的魂魄。
回到书房，已是黄昏。西边的天上，正烧着一片壮丽的晚霞，那颜色复杂得叫人说不出名目，是玫瑰紫里糅着金橘黄，又像是谁不小心打翻了画师的胭脂缸，酣畅淋漓地泼满了半边天。这光华流丽地映在窗玻璃上，将屋内的白墙也染上了一层淡淡的、梦一般的绯红。我没有立刻开灯，情愿让这天地间最辉煌的暖色，再多饰我这一角人间片刻。夜色终究是漫上来了，像一滴饱满的墨，落在清水里，徐徐地散开。我开了案头一盏小灯，那光晕也是暖暖的橘黄色，拢着摊开的书页。白日里买的那两个柿子，静静地卧在青瓷盘里，在灯下看去，像两团朦胧的、小小的月亮。我忽然想起《菜根谭》里的句子来：“醲肥辛甘非真味，真味只是淡。”可此刻我却觉得，眼前这初冬的暖色，这人间的烟火，这灯下的安谧，又何尝不是一种“真味”呢？它不浓烈，不刺激，只是这样温存地、持久地暖着你。
原来，四季轮回，寒来暑往，天地间总不曾少了这份温存的底色。它饰在枝头，饰在摊头，饰在日暮的窗头，也饰在夜读的灯下。它告诉我们，生命的华美，未必只在喧腾的盛夏；静默与沉淀里，自有其不可言说的光艳。而人间之所以值得眷恋，大抵也正是因了这些散布于光阴罅隙里的、小小的、暖的饰物罢。
