崔向珍
湿重的乌云，一层比一层厚实，严丝合缝地封在村庄的上空，整整地封了一个白天。晚饭的炊烟一缕一缕飘香的时刻，数不清的雪片，终于挣扎出黑云的包裹，像是在狂风中凌乱的棉絮，不分方向地飘散开来。一顿饭的工夫，院子里的草垛白了，冷硬的地面胖了，洁白的屋顶上，热乎乎的烟囱四周洇出了一圈深色的水迹。
天冷，雪大，我们一群小孩子比漫天的雪片还要兴奋，在明亮的雪光里疯跑打闹，快乐的笑声从村西头飘到村东头，再从村东头飘回村西头，直到被各家的大人拉回家里，那些快乐的笑声还在雪地里自由飘飞。一层白雪一层笑声，一层白雪又一层笑声，层层叠叠地堆积起来，浓浓地装点着我们不肯安静的夜梦。
躺在温暖的火炕上，看着雪花纷乱的暗影不停地扑到薄薄的窗纸上，粘积，坠落，再粘积，再坠落。纸糊的木格窗一半漆黑，一半透亮，闪着白月光似的皎洁和温柔。父亲母亲聊着青绿的麦苗和喷香的馒头，憧憬着金黄的日子。我和哥哥聊着童话里的白雪公主，惦记着院子里刚刚堆好的几个雪人。
雪是不肯停歇的，大槐树上的麻雀们却早早地起了，叽叽喳喳地欢鸣。我在满屋的热气缭绕里睁开眼睛，一骨碌爬起来，等不及母亲给我烤热棉衣，就忙不迭地穿戴整齐，打算冲出门外玩耍。我一把拉开门，除了厚厚的积雪和正在铲雪的父亲，却什么也看不到。院子里的积雪，好像比我高得多了，我的雪人，我家的鸡窝，我家的篱笆，都成为了一片茫茫的洁白，只有最高的那个草垛，还能看到圆润肥厚的轮廓。
父亲拿着扬场用的大木锨，费力地铲雪，好半天才铲出四五米的雪路。几十年不遇的大雪啊，今年的麦子可以多收几袋子了。东邻的爷爷一边铲雪，一边大声地跟父亲说话。我跟在父亲身后，在两边的雪壁上掏洞，再把攥好的雪球一个个放进雪洞里埋起来。哥哥一边笑着我的幼稚，一边用水舀子挖雪，他把干净的白雪挖到水缸里去，挖到面盆里去，堆得高高的，拍得结结实实。
父亲终于把鸡窝清理出来了，饿极了的鸡们胡乱刨食。我偷偷地进屋，挖了半瓢子玉米粒飞奔出门，母亲发现了，一直追到鸡窝边，好像是自言自语地絮叨，吃点吃点吧，来年该是个好年景。她看着我把玉米粒撒进鸡窝里，又笑眯眯地回屋烧火了。
吃过了早饭，父亲和母亲又铲出来一条小路，通到屋后面的大路上。大路两边的邻居也各自铲出了一条小路，通到大路上。全村的大人冒着满头的热气，一起把全村的大路铲出来一条深深的雪路，一直通到村庄东北角的小学校边。我们背着书包走在纵横交错的雪路上，一刻也不肯闲着，大大小小的雪球在战壕似的雪路上飞来飞去，那些觅食的麻雀起起落落，惊慌失措。
父亲站在教室门口，把每一个欢呼雀跃的孩子迎进亮堂堂的教室。教室火炉里的玉米芯燃烧着通红的火焰，我们的读书声整整齐齐。那些琅琅的读书声，在雪砌的村庄上空不停地回响。那些墨香袅袅的诗句，穿过了岁月里的风霜，穿过了父亲的白发，停留在我固执的思念里，温暖着每一个雪落雪融的日子
