□ 惠军明
春，是耳朵听出来的。
春天最初的脚步是一声“嗒”，在深夜听出来。清亮、冷涩，如玉簪落青石。再凝神倾听，会有第二声。听清楚了，是檐下的那一排冰棱子，于月光中一点一点地萎缩，萎缩得禁不住自己，便松下一滴思念来。“嗒嗒”声稠密起来，连成线，终而嘈嘈切切，碎玉一般碰击的急板。
如果此时走到河边，还会听到更有深度的消息：那河心有沉闷的“咕咚”声，大地在吞咽。忽然“咔嚓、轰隆”，整块地裂开，声响厚实苍凉，是巨人的翻身声，压疼了身上的甲骨。这不是死亡，是解冻的沉睡的河，正用他粗哑的喉咙，发布解冻的文告。
风傍晚游走在竹林里，少了冬日的尖啸声，千万片枯叶发出“簌簌”声，温婉的如同祖母在翻动晾晒的旧绸衣。清晨风从窗前掠过，贴着楼堂滑进来，发一声“呜——”的长吟，尾音高昂，充满试探的欢喜。最妙的是夜半的风，从电线上滑下，哼出低低的口哨样的调子，忽远忽近，像一个没有名字的牧人，在黑暗中练习春日新歌。
春雨的脚步很轻。它敏锐感知到空气的沉闷，发出的阵阵喘气声。接着远处传来“沙沙”声，如同蚕食一般，由远及近。第一滴、第二滴，雨落在遮阳棚上，“嘭”一声，闷闷的。第三滴，越来越多，渐成“淅淅沥沥”的珠帘。雨声是分层次的，落在满怀香樟的老叶上“噗噗”的厚实，落在立在地上的空调外机的铁皮上“叮叮”的清脆。滴水汇成水流，顺雨槽奔下，变成“哗哗”的畅快。偶尔天边会传来“隆隆”的雷声，不是夏日炸裂，倒成了大地深处传来的一声饱嗝。
一晚听雨。清晨推开窗，世界吸饱了水，静静地能听见阳光蒸发露珠的“滋滋”声。
鸟鸣是解晓的钟。第一声很怯，“唧——”，拖着颤尾，一声试探:“可以了吗？”寂静犹豫半秒，忽然“啾啾”“喳喳”“咕咕”声从四面八方炸开了锅。声音各式各样：麻雀的“叽喳”细碎急迫，是议论；喜鹊的“啁啾”斩钉截铁，是檄文；不知名的鸟儿唱着婉转长调，拐三个弯，停在最高音上打颤。它们在空中彼此碰撞，彼此交织，彼此应和，织成一张金色的声网，把天空越网越亮。每一棵树、每一寸土、每一个苏醒的生命，都在用喉咙宣告自我的存在。
最轻的声音在地下。拣一个午后，找一块松软之地躺平，身上覆盖好衣衫，然后闭眼静静倾听。你会听到一种细微若无的“毕剥”声，是谁在黑暗中擦着火？你也会听到“嘶”的一种声音，千万根须在泥土裂隙中伸展、吮吸、律动。这种声音太小了，小到你怀疑是自己在幻听。手掌贴着地面，一股温热有规律在振动，那是大地的脉搏。听着听着，连心都和着节律跳动了。
早上站在阳台上，深吸几口新鲜空气，注入肺叶是凉爽湿润、清甜丰沛的感觉。沉默无言的时候，你听到的是血液里，那与春天同调同频温润的潮声。
从第一滴冰水坠落，到第一声鸟鸣炸裂，到第一缕根须在黑暗里伸展，这些春天的声音汇成了大河，冲开了冬天的闸门。声声入耳，声声摄魂，声声入肺，声声化雨，声声把人们托起，浮在轰轰隆隆的喧嚣里。
