□ 张秋月
老秦的琴行藏在城南旧巷深处，门脸窄得只能容得下一人侧身而过。十五岁那年，师傅将铺子传他时说过：“修琴如修心，弦有尘则声浊，心有尘则音哑。”
他守了这铺子六十年。
那日黄昏，雨下得特别急，檐角像是挂着万千银线。铺子里暗得很，老秦就着一盏黄灯修补一把老月琴。门吱呀一声被推开，一位客人带着潮湿的水汽进来。来人身穿灰布长衫，半旧的皮鞋，眉宇间有书卷气，袖口却磨损得厉害。他怀中紧抱一个长形布包，雨水正从布缝里渗出，一滴一滴落在褪色的地板上。“师傅，能修吗？”来人将布包轻轻放在柜台上。随着老布一层层地揭开，老秦的呼吸滞住了。
那是一把琵琶，面板是老桐木，背板是紫檀，轴头镶象牙，四相十三品。最难得的是琴头雕着一只展翅欲飞的凤凰，眼珠用极细的银丝嵌成——这是明朝宫里流出来的样式，民间仿不来。“好琴。”老秦只说二字。来人苦笑：“家传的，五代了。如今……生计所迫。”老秦小心翼翼地托起琵琶，指尖轻触面板时却一顿。
重量不对。这般制式的琵琶他见过三四把，从未有这样沉的。他不露声色地拨弦，声闷而滞，如哭声被扼在喉间。“伤在哪了？”“从阁楼上摔下来，碎了不少东西，它倒只是背板裂了条缝。”来人指给他看。那裂缝极细，在紫檀木的深色纹理中几乎看不见。老秦点头：“如果要修，得些时日。”“三天”来人突然压低声，“我只能等三天。”他的目光扫过门外雨幕，似在寻找什么，又似在躲避什么。
老秦应了。当晚，铺子里只亮着一盏孤灯。老秦将琵琶置于绒布上，工具一一排开。他先卸弦，再小心地用薄刃撬开背板。当紫檀背板被轻轻地拿起时，他倒抽一口气。琵琶腹中并无音梁，取而代之的是一卷卷微黄的纸，密密麻麻地写满字与图，最上面一张标着“江城铁路线路详图”。老秦的手抖了一下。他年轻时见过这样的纸卷，藏在二胡琴筒里、笛子内腔中，被一些沉默的人带来又带走。那些人后来大多消失了，像被风吹散的烟。他一夜未眠，将纸卷内容誊抄在更薄的棉纸上，原卷仍放回琴腹内。天微亮时，他去了城西的裱画店——那里老板的女儿前年嫁去了南方，据说常寄些家书回来。第三天黄昏，灰衫人准时出现，眼中布满血丝。“修好了。”老秦将琵琶递过。背板裂缝已消失无踪，紫檀木面上泛着温润的光。来人拨弦试音，清越之声如珠落玉盘。他眼底闪过惊诧，随即深深地看了老秦一眼：“师傅好手艺。不知修了多少日子？”“老骨头手慢，整整三日。”“多少钱？”“二十块。”来人付钱的手顿了顿。这价钱太低，低得不合规矩。但他什么也没说，只将琵琶重新用布包好，躬身一礼：“谢谢师傅。”他转身欲走，老秦却忽然开口：“琴腹里有些旧年絮棉，吸了湿气，我给换了新的。如今音色亮些。”来人背影一僵，没有回头，只低声点头：“多谢了。”布帘落下，人影消失在渐沉的暮色里。
三日后，城里戒严，日本兵满街搜捕“间谍”，说是重要图纸外泄。裱画店的老板连夜被捕，再也没有回来。老秦关了铺子，将自己反锁在内间。他取出一把二胡，琴筒早已掏空，里面藏着他昨夜冒险取回的棉纸抄本。灯下，他一遍遍摩挲着那些细密的线条与数字，最终将它们凑近火焰。纸卷蜷曲、焦黑、然后化成灰烬，如同一场无声的祭奠。
此后十年，老秦再也没修过一把琵琶。有人拿来，他只摇摇头：“手生了，修不了。”直到那个秋日下午，一个戴眼镜的年轻人走进铺子，抱着一个长布包。“秦师傅么？家父嘱咐我将这个交给您。”布包解开，正是那把紫檀琵琶。琴颈上多了一道深痕，似被刀劈过，却保养得极好。“家父三年前病故了。临终前说，若世道清了，务必让此琴复音。”年轻人说。
老秦轻轻抚过凤凰琴首，银丝嵌的眼珠依然有神。他小心地将琴抱到工作台上，工具一件件排开，如同举行一场神圣的仪式。当背板再次被打开时，他看见那些纸卷仍在，只是最上面多了一封短信：“修琴师傅：倘若他年山河无恙，请将琴中图纸付之一炬。它们已完成使命，而琴该有琴的声音。致谢。——无名客”。
老秦的眼眶湿了。他取出所有纸卷，这次真正地修复琴腹内的音梁，调校、粘合、上漆。最后，他为新弦调音，指尖轻轻一拨。清越的琴音流淌出来，像蛰伏太久的春水，冲破寒冰。凤凰琴首在夕阳下泛着光，仿佛下一刻就要振翅高飞。年轻人听得呆住：“这是什么曲子？”“没什么曲子。”老秦低头掩去眼角的泪光，是弦自己记得的声音。
