梁潇霏，中国作家协会会员，艺术一级导演。诗人，词作人。出版诗集《白昼隐者》《蜻蜓火车》，现居哈尔滨。
流逝
白日尚未享尽
繁星占满天宇
河水的散板奏响
夜鸟喃喃声
我们何曾听懂过别人的话语
心底的大提琴低吟
我记得那些在夜色中更娇艳的
召回的裁缝的手
缝合所有的时刻
一只蝴蝶长着老虎的斑纹
一只蝴蝶长着老虎的斑纹，
但它并不知道世上还有老虎。
它和另一只蝴蝶嬉戏，
或长时间停留在秋千链子上。
花园使它快乐，
对自己是一只蝴蝶它感到满意。
偶尔它有几分轻蔑，
当遇到想把春天据为己有的人。
上钩的鱼
那条鱼在晨曦中
像翻卷的银色表带
鳞片闪耀金属光泽
一条具有社交性的鱼
此刻它无法吐出危险的猎物
索性放弃了空中表演
在钓竿上直挺挺地挂着
精美而独特
他喜欢它潮湿，安静
粉红嘴唇上的伤害楚楚动人
看见看不见
我看见小叶榄仁的枝条
在晃动，
我看不见那只鸟。
它是什么鸟？
躲在琵琶形叶子的后面。
羽毛是什么颜色？
可不管我看见还是看不见，
它都在那棵树上
跳舞。
夜间像白天一样回到居所
夜间像白天一样回到居所
灯光击醒所有的沉睡
那些事实不存在的事物
依然固定地显现在视觉里
背景墙上孤零零的照片
雕有灵芝的百年案几
早晨喝过水的杯子
不知何时摘下的蝴蝶发夹
镜子映衬着镜子
流水中白云的倒影
我虚无的手抚摸着
已故诗人们的诗集
但如果我打开
苍鹰和兔子便可复活
如果我放下它们
我又将重复以往的生活
而那藏在语言后的事实
或许它们也是虚妄的
我慢慢爬上床
等待睡眠清醒一样来临
冰井
那口冰井的轱辘
一直滚动在
成长的岁月中
我抹不去你高挑的月白色
在冬夜里的飘摇
春天都反复了多少回
天国的音乐带走你
老房子的葡萄藤，一根都不剩了
芍药开在异地
你的牌坊下摆满樱草花
你的白发啊，如今，长在我的鬓角
而井绳，永远是新的
苍蝇及其他
苍蝇在屋子里展示技能——
贴在天花板倒立行走，又猛地
俯冲下来，落在水果上吸食
偶尔掠过我，在腿上抓一把
嗡嗡的叫声像个变态狂
苍蝇总是令人恶心
蚊子叫人恼怒
蜜蜂给人欣喜和甜蜜
但是不能被它蛰到
蝴蝶呢？没心没肺的女人
只会逢场作戏
更不能细想她们的前身
而蚂蚁，可怜的劳工
终身修建自己的牢笼
滚动一粒米
好像得到了一座江山
乡村
当我夜里走出屋子
置身于满天繁星的苍穹之下
当我于白昼穿过野花的山谷
喜鹊在枝头歌唱
当我在黄昏的院落
看见白鹤舒缓地飞过
我得出
乡村与神祇更为接近的结论
家乡的雪
在热带的小雪节气
她忽然看到了雪
雪从广漠的平原吹来
飞舞过白杨树梢
在那个城市的石头街道上
雪打着转儿
雪从教堂屋顶、鸽子的翅膀下
轻轻抖落
雪飘落在行人的睫毛上
停留在郊外的某座花园
谁看到了雪
谁的眼睛就依然明亮
谁就回到了家乡
回到了朋友们的中间
复活的蔷薇
蔷薇倒下的地方
白色魔咒封存了话语
女人赤裸于自身的花朵
经受呼啸的北风
早春的薄雪
在一声尖叫中融化
仿佛随着浑身发芽的荆棘复活
花儿也曾像我那样疯狂
如今，听着喜悦的雨
我最想要的是嫩绿的枝梢
墙上倾斜的油画
道路通往天空，鸟儿向下俯冲
河水停滞，树木倒在一边
草原高耸如山
石头的棱角变得含混
墙上倾斜的油画
让我看到了它另外的样子
而我的确需要从多个角度
重新认识那些
我自以为熟悉的事物
